Sinaja tiene quien le escriba

Era la ciudad perfecta para los políticos corruptos y los constructores sin escrúpulos. En ella, las obras ilegales florecían como amapolas tras las lluvias y crecían a razón de un piso por semana. En aquella ciudad, las obras legales (y aun más las necesarias para los ciudadanos) sufrían un forzado raquitismo.

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Falto de valor pero determinado, decidió matarse un poco cada día. Una mañana se cortaba un dedo con una lata de atún. Otra, fingía un tropiezo y se lanzaba por una escalera mediana. La tercera, se dejaba tocar por un coche que circulara demasiado rápido, en una de esas callejuelas estrechas del puerto tan propicias [...]

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Lo convirtieron en terrorista el día en que, en un control de seguridad de aeropuerto, le arrebataron gomina, crema facial y su colonia más cara.

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Llevaba tres octubres enterrada bajo un edredón de rizos rojos y dos metros de tierra. En el contestador del hogar familiar, su voz intacta repetía que seguía viva.

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Fue una desgracia para el mundo de la música. El incendio comenzó poco después de que empezara el ensayo, pero los músicos no se movieron de sus sitios. El inflexible director austríaco no les dejó separarse de sus atriles en los últimos compases de La Quinta de Beethoven, mientras las llamas lamían sus partituras.

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Una retahíla de santos le observaba reprobadoramente desde el salpicadero, encabezada por un San Pancracio amarrado a una palmita. Sobre sus cabezas, el crucifijo se agitaba al compás de los bandazos del taxi. Faltón, el chófer distribuía insultos a derecha e izquierda, con la mano adosada al claxon. San José perdió la paciencia en el [...]

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Lo suyo era, según algunos amigos, cuestión de carácter pusilánime. Según otros, un exceso antinatural de amabilidad. Lo cierto es que era incapaz de rechazar a un televendedor y que, con tal de no colgarles abruptamente, inventaba datos y hasta biografías y fijaba citas imposibles con comerciales en lugares que sólo existían en su imaginación. [...]

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Se cruzó con ella, como cada mañana, a la altura del semáforo en ámbar. Casi flotaba de puntillas, en el filo de la acera, con la mirada perdida y murmurando algo para sí. Un golpe de viento le reviró la toca gris sobre la cara y el semáforo cambió a rojo. Se saludaron desde ambas [...]

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Aquella mano quería mudarse lejos del cuerpo donde se alojaba. Tenía buen gusto y mejor pulso, capaz de obras de arte, líneas bien derechitas de caligrafía perfecta y una cadena de notas musicales elegantemente enlazadas. Quería alejarse del brazo de aquel patán con una mente brillante para el ajedrez y un bagaje cultural nulo, Czentovic. [...]

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