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Archive for 18 enero 2010

Y no hay ni una nube en este cielo de color celeste desvaído. O por lo menos, en el cachito que se aprecia desde la ventana por la que entran los gorjeos y los gruñidos de los coches y los frenazos y el sobresalto de las motos petardeando Don Pío Coronado abajo.

Mi espalda toda es un dolor, con tanta siesta intermitente y tanto alzamiento de niño en la oscuridad y esos intentos de mantener los ojos abiertos para asegurarme de que come bien. De que no quedo con el pecho helado al aire y el niño arrumbado en una esquina de la cama, los dos catalépticos en la madrugada.

Tras el cachito de queque con leche de por la mañana y mientras Marc corretea por el parque, pienso en volver a Etiquetas, de Evelyn Waugh, o en terminarme El Imperio de Kapuscinski. Sin embargo, reconozco que lo más probable es que acabe leyendo cachitos de La maravillosa medicina de Jorge, de Roald Dahl, a un Miguel que me mira con incomprensión mezclada con pánico.

Siguen sin tocarnos la lotería ni la quiniela, así que preveo que la vida seguirá siendo un buche y que la envidia al sistema sueco, con ese añito de baja maternal, seguirá despuntando cada vez que piense en el regreso al trabajo, en apartarme de Miguel y dejarlo en manos de sus abuelos. Los que amenazan con bautizarlo o subirlo una semana a Tejeda sin permiso.  

Bostezo. Creo que hasta la tarde no seré persona  ni podré resistir la lectura de tres palabras seguidas. Vuelvo a la cama.

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Intento de retorno

A ver lo que da de sí esta nueva intentona. De momento, para empezar, un microrrelato de una serie que estoy comenzando ahora. El proyecto se llama Maternidades y, de momento, me está saliendo un poco oscuro. Y además, nada más comenzarlo, ya me tiene bloqueada. Esto de la maternidad sólo me incita a escribir mínimos poemitas babosos sobre el olor a leche de mi niño y cómo me pierdo en sus ojazos … damn it!

Ahí va:

Sus ojos volaban hacia las encimeras, los rieles de las cortinas y las molduras. Eran capaces de detectar a los demonios chinos que conferenciaban sobre la librería y a la pequeña viuda negra en plena labor de tejido. También podían localizar al siniestro grillo que anunciaba una muerte en la cocina.

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Revista cultural online creada por Manuel Cuéllar. Desde el 12/12/2012.

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