Sinaja tiene quien le escriba

Pequeño dilema moral. Así lo llamaba Elvis en Graceland, de Chris Abani.

Hacer algo que sabes que no es correcto, porque un poso de incomodidad te lastra los pasos. Seguir adelante, de todas maneras, cerrando los ojos para no ver esos pies que pesan. 

Los pensamientos se vuelven como esas raíces de eucalipto que pugnan por desmigajar el asfalto de la carretera e inmiscuirse en la circulación que intenta hundirlas, sin éxito, más allá del subsuelo.  

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Gastar una pequeña fortuna en un bikini que podrás mostrar en otra vida y otro cuerpo…

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La posesión y el consumo de Somatoline es un síntoma inequívoco de infidelidad. Debería poder aportarse como prueba en cualquier divorcio.

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- A Nathalie se le paró la vida entre las páginas de una novela rusa. A Eva, entre las imágenes que subió a su flickr el 4 de junio de 2012.

- Sola fallaba como descripción. Era mejor desolada. Baldía. Fragmentada en mil astillas pequeñitas de alma rota. Desolada, que contine sola y lo magnifica al borrarle las fronteras. Desolada, que llega desde la desolación de saber que el final del cuento de hadas cambia y se convierte en una pesadilla.

- Y llegó un tiempo de lágrimas. Como tormentas tropicales lavando las calles de Yopougon.

- El recuerdo de su sexo, como un animal dormido en el hueco entre sus manos, y de su espalda, que respondía erizándose, a la manera de la piel escamosa del lomo de un cocodrilo, cuando esas mismas manos la recorrían de puntillas.

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Antes disfrutaba celebrando onomásticas, fechas señaladas, conmemoraciones internacionales.

Hasta que llegó aquel Día de África concreto que festejé en un taller de percusión con mis gemelas adolescentes, mientras mi marido lo hacía destripando un colchón de la pensión Valencia en compañía de una camerunesa de piernas infinitas y boca carnosa, veinte años más joven que yo.

Mi rechazo por las efemérides se ha extendido, a resultas de la experiencia y desde aquel 25 de mayo, a una tirria rencorosa que incluso afecta a todo el Levante español.

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El vecino del 4º D, armado con su vozarrón ineludible y sus cuatro perros, se ha trasladado de facto al piso de la entrañable viuda del 4º C. Posiblemente buscando un huequito en su herencia.

La vecina adolescente del 2º B ha mejorado considerablemente su solo de guitarra eléctrica del Smoke on the water.

Los vecinos del 3º C se han separado. Sus cortinas ya no velan gemidos de placer y dejan escapar, en cambio, llantinas ahogadas y reproches a media voz que sólo pueden sostenerse por teléfono.

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Somatiza en herpes que se eternizan columpiándose en un labio y en canas delgaditas como suspiros. No sólo te borra la autoestima y la alegría de dentro: te desmorona por fuera.

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Estocolmo, mi Manderley, no es tan grande como recordaba. La engrandeció mi memoria o se achicó como empequeñecen las personas al envejecer. Por suerte, el cielo no es la arpillera de colores irrepetibles que me enganchó, extendiéndose sobre el perfil dentado de Söder. Kulturhuset sigue en su sitio, al contrario que Sverigehuset, arrinconada por el diseño danés. Cerraron los locales de Kungsträdgården, reemplazados por concesionarios de coches o galerías de arte. Las gaviotas siguen riendo, dementes, sobre los canales y en ellos, el agua se transforma en dragones de escamas de ónice y plata y algo sucio y antiguo. Los estocolmenses han escapado rumbo al archipiélago. Sólo quedamos los turistas, enchumbándonos bajo una lluvia traicionera y constante. Manderley ha decidido que apenas me asalten recuerdos. Once años después, se muestra amable y digna, aunque sorprendentemente pequeña. Los cruceros entonan sinfonías para acompañar a las gaviotas y los patos se agrupan, cabizbajos, en los parques, estoicos bajo el diluvio. El solo no quiere salir para recordarme lo que es en realidad Estocolmo. Para que no afloren los recuerdos con las terrazas y las barcazas cargadas de banderas azules, con cruces amarillas, y los picnis interminables entre flores de todos los colores posibles.

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Sentirlo no cuece los fideos.

Añadido autóctono: ni los sancocha.

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