Sinaja tiene quien le escriba

Un fragmento de una de mis series favoritas de infancia-juventud: una rareza australiana denominada Deja la sangre correr. Feliz fin de semana largo a todos.

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La cosa va de nombres propios de mujer y de un texto con el que estoy totalmente de acuerdo y que se puede leer aquí.

Puntualizo desde esta esquinita del mundo que también creo que el dolor es, normalmente, más intenso cuando más cerca te toca la tragedia y que comprendo que, en esta isla, nos afecte especialmente el caso del JK5022. Sin embargo, también afirmo que la muerte que a mí más me duele entre las víctimas de ese vuelo no es la de un canario, si no la de una vecina de mi ciudad que procedía de Madrid y, por extensión, la de toda su familia, abonada a la zeta.

Con Elvira coincido especialmente en que la batalla por chupar cámara de los políticos es totalmente despreciable y que patrimonializar el dolor, ponernos a competir por ver quién sufre más, es un pasatiempo estéril y triste.

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La entrada anterior, vacía y limpia como un cachito de meseta castellana, no es un error.

Se trata del título y de la plantilla para un texto inofensivo, alegre, que empezaba a escribir este miércoles. En él pensaba colar algunos apuntes sobre Carmen Jiménez y su novela ganadora del premio Café Gijón del año pasado y sobre mi obsesión con Alexander McCall Smith, sobre el brillo que casi daña la vista de los girasoles sorianos, sobre el burro Miguel rebuznando por las mañanas en la parada de tren abandonada de Quintanas de Gormaz, sobre el reencuentro con Loli y su familia en un bareto lleno de humo y ruido de fichas de dominó, sobre el rabo de toro en salsa y los mercados medievales, sobre despertarse con Diego aporreando la puerta y entre los brazos de Marc a una mañana cargada de promesas de piedra, lluvia y, de nuevo, girasol.

Sin embargo, Marc me llamó esa misma mañana al trabajo para avisarme del accidente de Spanair en Barajas, en aquel momento sólo un incidente nimio aunque aparatoso, y la entrada quedó aparcada para siempre. Sobre todo, porque a lo largo del día nos enteramos de que el incidente era una tragedia y el contador de vidas perdidas se disparó hasta llegar a 153.

Supongo que, como todo canario, forzado por las circunstancias a coger el avión a modo de guagua, tuve la certeza de que yo habría podido estar en ese vuelo. Y también tuve la certeza de que podría haber perdido a la mitad de mi familia, que volaba al día siguiente con Spanair, y de que había alguien que conocía en el avión.

Vivimos en una isla. Pasan los años, los trabajos, las citas, los encuentros y el entramado de amistades y conocidos se extiende. Todo te toca, aunque sea de lejos. Así que tuve la certeza de que alguien de aquel avión me tocaba y deseé que fuera muy en la distancia.

Pensé que había logrado que la tragedia no me afectara directamente cuando pasó la noche sin alarmas, pero Julio y Floro me llamaron el jueves por la mañana para avisarme de que iba a ver una cara conocida en la primera página del periódico del viernes.

En el JK5022 falleció Marisa, ex jefa, compañera de letras y amiga. También murieron con ella Mario y sus dos niños, Sergio y Víctor, tres caras que formaban parte del paisaje de mis domingos animando al Granca. Una familia entera, cuatro pasados-presentes-futuros, muchos proyectos y, en el caso específico de Marisa, un corazón más grande que el Centro Insular de Deportes y una sonrisa que no se olvida.

¿Qué más puedo decir, salvo que se me ha quedado el corazón más vacío y limpio que la estepa castellana?

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